Plus de place, ici ou là-bas,  
Sans avoir à s’arracher,  
Savoir ce qui me pousse,  
Me sauver sans m’enfuir.     

Me nourrir de l’ire des livres,  
De la rage aveugle de certains borgnes encavernés,  
Revenus en leur Ithaque pour y trouver  
Peine et désolation :     

Le plus dur n’est pas d’en sortir, non,  
Même si cela sort de l’ordinaire déjà,  
Non le plus dur est d’y voir, à son retour,  
La même chose immuable, 
Une Danse de Répétition en précision.     

Mon vrai vertige n’est pas tant celui d’un infini inconnu mais d’un inlassable ressac du commun, de l’éprouvé, du ressenti.