Il est malade  Ce doux dit-monde
Alors aimant  Le goût d'immonde

Tout qui s'bouscule
J'perdrais ma plume 
Si d'aventure 
J'en avais une  

Mal-âme est servie 
Or on la gâte   

Les dents qui poussent  
Les cheveux qui tombent 
Et tous s'entêtent !  

Cette bulle, ce globe, cet œil 
Quelle différence en somme, 
Le contenant, le contenu, 
Tout se dilue, 
Et tous se délites 

À croire qu'on nage,  
Dans quoi, la lave?  

Je redeviens candide 
Quoi d'autre, hein ?! Face à la peur 
C'est sauve qui pleut  

Le reste, on verra ce qu'ils nous laissent
Dans merde feu 
Le reste, nous compterons ce qui nous leste Dans feue mère-monde